Point .
Partir de rien, pour arriver à tout. Pour atteindre un tout. Etre l'humain assimilé à une poussière dans l'univers, infime, à peine existant, à peine perceptible, insaisissable comme le vent se faufilant à travers les doigts, ne laissant que du vide. N'être rien. Et pourtant. Etre le point qui s'aligne avec d'autres de ses congénères pour créer des lettres, qui feront des mots, qui feront des phrases inventant des histoires sur notre caillou de planète. Les histoires de nos terres, de notre Terre. Etre les perles du collier. Etre les points qui mettent en suspension le monde. Etre le point final. Cette finalité qui laisse parfois surgir une virgule de larme s'évaporant aussitôt laissant juste planer le doute de son existence comme dans une illusion. Et plonger son regard vers le point de lumière au bout du tunnel aussi noir qu'un ciel de nuit. Etre l'étoile de ces cieux. Etre constitué de particules, des cellules, de taille si minime qu'elles sont inaccessibles pour l'½il. Exister au milieu de noyaux, de protons, de neutrons, d'électrons qui donnent les atomes s'assemblant pour construire des molécules se retrouvant autour de nous en tant que matière. Etre ces boîtes toutes emboîtées les unes dans les autres à la chaîne qui comblent entre elles leur vide et que l'on déballe jusqu'à mettre la main sur l'ultime qui ne contient rien. Entre l'inexistant et l'infini. Entre rêve et réalité. Abstrait et concret. Sur le fil de la sensibilité exacerbée aiguisé autant qu'un rasoir et plus fin que celui d'une toile d'araignée. Ne pas voir la vie en rose mais en POIS. Je ne sais pas s'il y a quelque chose de meilleur dans ça, mais tout ce que je sais, c'est que c'est POIgnant.